INEXISTÊNCIA

Podes existir. Ninguém me garante que não. É mais que provável que o teu dia tenha nascido, que tu tenhas nascido num dia qualquer. Eu próprio nasci, nesse dia absurdo, longe do passado, mais longe ainda do futuro. Sim, porque o dia em que aqui chegamos, está mais próximo do anterior do que daquele que se lhe segue. E depois? Se nascemos separados, quantas voltas tem de dar o mundo para que seja reposta a ordem de todas as coisas? E não são muitas, apenas eu e tu. Para sermos dois, para formar um conjunto fiel, apenas é preciso seres tu e eu. Mas é tão difícil alinhar o nosso percurso. Tudo isto que se espalha entre nós, seja perto ou longe, é uma praia, o areal de uma praia, o areal que se prolonga mar adentro. Agora vê, eu posso ser um grão a um palmo de profundidade a doze milhas da duna onde tomas sol, tu, também grão. Se somos areia, somos um mundo, se somos incontáveis como os grãos de areia, então podemos não ser mais que uma hipótese remota de amor. Talvez não sejas verdade. Alguém me garante o contrário? Talvez não tenhas chegado nunca a saber o que é um dia. Eu – e isto sente-se quando pesamos a impossibilidade de viver – eu não sei se cheguei a nascer, se estou, ainda, a preparar-me para aqui chegar. É possível que não existas. Podes existir de formas amorfas. Podes existir no lado de lá desta folha, ser o nada branco deste meu desejo por escrito. Mas, que loucura! Se chego a adormecer sentindo o teu corpo. Durmo ao relento, embalado por ondas que duram toda a noite, a minha pele na areia, em ti, quem sabe. Perto de ti. Longe de ti. Estar longe é isso mesmo, estar longe. Não é uma ilusão, nem sequer uma desilusão. É apenas a dúvida, o receio de que, fora de mim, fora do que te penso, possas, porventura, ser algo mais remoto ainda que o não poder ver, que o não poder tocar: aquilo que é a verdadeira distância: o não existir.

Se não existes, por favor, diz-me, e eu passo uma borracha sobre o meu nome.

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